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Le téléphone portable, ce fil la patte, est-il devenu l’invention la plus maudite du siècle écoulé? Et les Smartphones, le symbole ultime d’un monde d’autistes recroquevillés sur leurs quant-à -soit ? Je tweet donc je suis ! Addict aux réseaux sociaux, les consommateurs que nous sommes versent dans un nombrilisme bêtifiant, qui voit chacun jeter fébrilement sur la toile des milliards d’informations domestiques, un déluge vide de sens.  Les transports en commun nous renvoient ainsi chaque jour le reflet sidérant d’un monde pris de tachycardie, qui vit  sous  cloche et ignore l’autre: le spectacle d’une société rivée à ses claviers, où chacun pianote à la vitesse de la lumière. Comme si Courteline, sorti de son tombeau et rencontrant Samsung, avait décidé de se convertir aux réseaux sociaux.
Il en découle un spectacle quotidien déprimant : celui d’une multitude sombrant dans un individualisme terrifiant. Moi Je…Là où le portable devait rapprocher les hommes et développer le rapport à l’autre, il a au contraire, le narcissisme aidant, transformer l’individu en un média à lui seul: cet « égosysteme » si bien dénoncé par Michel Drucker, dont ce journaliste et animateur est pourtant l’archétype le plus caricatural.
Et il n’est que d’aller sur Facebook pour mesurer l’ampleur du désastre: chacun y poste complaisamment et avec une impudeur touchante la chronique de sa vie quotidienne : des banalités par containers entiers qui s’appelaient autrefois Cartes postales, lesquelles n’avaient, en revanche, en leur temps, pas vocation à s’adresser au plus grand nombre. Mais simplement à l’être aimé.Je hais cette époque, vous l’aurez compris.  Car les nouvelles technologies et le téléphone portable en particulier n’ont en rien contribué à bonifier le monde. Il y a 30 ans et bien plus, les journalistes que l’on dépêchait aux quatre coins de la planète « couvrir» les évènements de leur siècle, travaillaient le plus souvent coupés de leurs journaux, car sans moyens de communication: revenus de leurs reportages, ils livraient leur copie. C’est ainsi que les plus belles pages des guerres d’Espagne, du Vietnam  ou d’ailleurs, furent écrites par des hommes qui n’avaient pour seul  outil que leurs stylos, des journalistes dont la presse a aujourd’hui la nostalgie.

J’écris cela car revenant de quelques jours de repos, j’ai replongé ce matin dans les sous-sol du métro parisien. Là où une noria martyrise ses tablettes ou autres Smartphones avec ce sentiment d’urgence qui semble la tenailler. Chacun chez soi, chacun pour soi, jeunes ou vieux. Pas un regard, pas une expression, pas un sourire: seule une armée de nuques cassées sur leurs joujoux, telle une rangée de religieux orthodoxes psalmodiant devant le mur des Lamentations.  Pas un journal, non plus. Ou si peu.  Quelques livres échoués dans quelques rares mains qui les feuillètent tels des bréviaires. Et Facebook comme Twitter, dont les rotatives,  en revanche, sont au bord du collapsus, car chauffées à blanc par leurs possesseurs. Le café du commerce a remplacé la pensée et le bon mot la bonne écriture : chacun y va de ses sentences à deux sous, les Robespierre pullulent, la médiocrité s’y développe comme le chiendent et tout le monde trouve cela FOOOORMIDABLE.  Contractée en 140 signes, l’information y est inconsistante et lapidaire. C’est ainsi que la presse se meurt de manière inexorable, occise sous les coups de boutoir d’une révolution effrayante. Il n’y a plus de place pour le silence dans ce brouhaha insipide, de moins en moins pour la distance et le recul nécessaire et plus du tout pour l’émotion. Nous vivons ainsi le nez collé sur la vitre de nos vies, le pouls à cent à l’heure. Et chacun reste rivé à son portable, comme si de chaque texto dépendait la minute qui va suivre. Et le jour qui s’écoule.

J’ai très récemment effectué un stage de deux jours, afin de récupérer quelques points de mon permis de conduire, une poignée égarée après que quelques feux rouges mal embouchés m’aient dénoncé auprès de la maréchaussée. Un mot sur ces stages : à peine assis, vous avez l’impression de participer à une réunion d’alcooliques anonymes : « Bonjour, je m’appelle Renaud, je roule en Fiat et je n’ai plus que 8 points à mon permis ». Bienvenu au club, Renaud : au hochements de têtes et aux regards compatissants de l’assistance, j’ai compris que je n’étais pas le cas le plus désespéré et qu’un sevrage me ferait le plus grand bien. Nous étions une vingtaine autour de la table quand vint la question du portable au volant, justement: comment s’en défaire, quand on sait qu’il est à l’origine de bien des accidents de la route ? C’est alors que je me vis avancer l’idée, pour les plus récalcitrants parmi nous, de mettre tout simplement l’appareil en question au mitard, dans le coffre du véhicule, le temps du trajet. Enterré, oublié, cadenassé !

A l’expression figée et au silence pesant de mes camarades de jeu, j’ai compris qu’il me fallait vite battre en retraite et oublier ma sortie.  Bien plus que la sexualité, l’argent ou nos opinions politiques, le portable reste un sujet éminemment sensible : on ne touche pas à  l’objet le plus constitutif de notre vie privée ! La photo ci-dessus date de 1955. Signée de Guy Gilette, elle montre une rame du métro à New York. Certains argueront que la communication n’y était pas plus grande, au spectacle de cette armée de cols blancs plongée dans ses journaux. Mais à la différence d’aujourd’hui où chacun, extatique, vit retranché à l’abri de ses oreillettes, ces lecteurs de journaux formaient, à minima, une communauté d’idées. Et imaginer que ces lecteurs dévoraient peut-être les articles de quelques-unes des grandes signatures de la presse la plus puissante du monde, à l’époque, est plus exaltant que nos bavardages déballés.